A ti,
que eres instante vestido de blanco sobre el manantial de mi recuerdo. Que eres bruma y esperanza muerta, bailando estéril, en el ocaso de mis días espectrales…
A ti,
que haces de mi nombre, tu ataúd lacrado. Que viertes sangre negra en la copa que bebes. Que has hecho desprenderse de los labios la mentira y con ella, has tejido mi sudario.
A ti,
que eres raíz enferma de la falacia, vete. No puedo amar a quien me hace daño.
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